de Octavio Paz
¿De qué cielo caído,
oh insólito,
inmóvil solitario en la ola del tiempo?
Eres la duración,
el tiempo que madura
en un instante enorme, diáfano:
flecha en el aire,
blanco embelesado
y espacio sin memoria ya de flecha.
Día hecho de tiempo y de vacío:
me deshabitas, borras
mi nombre y lo que soy,
llenándome de ti: luz, nada.
Y floto, ya sin mí, pura existencia.
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A veces, me encantaría sentirme así: llena de nada y no tener que pensar. No tener que recordar e imaginar un futuro que no iba a llegar nunca.
1 comentario:
El pasado es sólo u recuerdo y el futuro no es más que mera imaginación.
El pasado ya se fue y el futuro nunca viene. No hay más que hoy.
Xoxo
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