Geografías de Eros
de Daniela Birt
20
Te amé demasiado tarde,
quizás en la pequeña demasía
del tiempo en el papel,
como a la musa que cae del altar
hasta los bosques de sombras líquidas
y se torna flor
o estrella
o polvo
o mariposa.
Te quise demasiado lento,
pensé un instante
que se convirtió en años eternos
mientras te desvanecías
como camino alterado
o ángel de terracota.
Amor de barro
y espiga de oro,
te he dejado empolvar
en mi cabeza y mis guaridas;
te he dejado
en una solitud amarga y exigua
que nace siempre de mi miedo
y es herida doble
en puño y diana.
Qué egoísta escrúpulo
te tocó como manto.
Qué desdeñada cadena,
me ata ahora
a un silencio que germinas
en brusquedad errante
por inútil castigo
o suspendida muerte.
21
En un giro del sueño,
los casis se me han transformado
en desiertos;
las primaveras han caído
en inviernos
y el aire del estío que te cubría
es ahora
un vapor sofocante y sordo.
Como sigilosa sombra,
o pedazo de noche
te me has alejado de pronto.
No hay trenes que lleven a tu destino,
no hay auroras
que te iluminen en la mente.
Existes ahora.
Eres la fragante luz
que me eleva,
me toma de la mano
y pasea conmigo entre libros
y gente perdida en sus propias músicas,
para mí desconocidas.
Y esa realidad,
ese pecho latente, mi cuello barnizado,
por un tibio remanso de exhalación
que emites desde las flores
íntimas que te conforman
no serán ya delirio o montaña,
nieve irrisoria que no he conocido
ni arena desértica y caliente
en la que no me he quemado,
tu sagrado pecho será el lugar
donde yacen todos mis pensamientos momentáneos,
será el murmullo ausente
de las tempestades que rugen;
ya no seremos
el ansia de la intempestiva ola
o el añejado olor de la grama,
seremos las estrellas mismas
las incomunicadas cumbres
que se contemplan en la noche
acostadas en un giro onírico,
una cúspide real ante un amor ilusorio.
[Un anexo]
22
Creía tener pecho de acero
y una cabeza reticente
y roja.
Nunca me creí derrotista,
o silente,
o sumisa.
Mas ahora, con ya todo cubierto por una finísima capa de polvo,
como un velo azul y tirano
de ojos embravecidos:
hay un ligero purgatorio,
en el alma callada,
queda el triste sonido de una canción vieja
y el organillo que la toca, vacía y pesadamente,
como tu veloz silencio,
y mis carencias internas.
Creí no conocer el fracaso
de las palabras muertas,
el ultraje de los recuerdos retornables,
la quema de las naves…
Pensé que habría de pasar exenta
de los desazones del vencido,
y en la tormenta
mi cabeza permanecería rígida,
mi espalda, marmórea,
una estatua impertérrita
ante el desastre y el relámpago.
El tiempo de las aves termina,
eterno e inequívoco,
dictando la llegada de días en que doblarnos
sea lo único restante.
Pero la insistencia se me ha vaciado,
diluida en el púrpura matiz de tu boca cerrada,
en el acuoso tinte
de tus ojos truncos
y el traslúcido aroma
de las turquesas alas con que te vistes.
Más parece que el infierno
se fragua
en las voluntariosas mentes
de acero,
en los yelmos potentes,
en la marfilada convicción;
se asemeja el dolor
en pinceladas de decisión sobrevaluada
o terquedad.
Al final, las necedades y largas listas de fallas
y sombras,
y sangre que hervía
y dolía,
y sabía hacer doler,
parecen ofensas y pecados,
sin más juez que el tiempo.
[Coda]
En esos días sin horas,
aquéllos en los que mi tiempo
se diluye por en medio de palabras
o papeles
en los que detengo la respiración constante
para procurarme un instante sordo;
tu siempre laberíntico humor
es un despertar constante,
un retorno continuo y perenne
del inalcanzable recuerdo de tu risa
o el fino roce de tus cabellos.
Son suficientes dos instantes de tu luz
para liberarme
del polvoriento estupor del fuego muerto,
las gardenias secas
o los repentinos sueños mansos
que implotan
en máscaras grotescas
con las que te escondes
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He aquí la última parte del libro que saqué el año pasado: Geografías de Eros,
algo así como un viaje hacia el enamoramiento y la decepción.
El libro entero está en Scribd, échenle un ojo: https://www.scribd.com/doc/231365780/Geografias-de-Eros
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